Antony and the Johnsons

Crooner androgyne à la voix d'ange chassé des enfers, entre Jeff Buckley et Billie Holiday, livré à lui même davantage qu'au regard des autres, Antony dissèque sur son piano albatre les mille et un frèmissements d'un individu à la sensibilité épidermique, soudain saisi tout à la fois par la fierté, l'arrogance mais surtout par la douleur infinie et inguérissable de se savoir seul au monde.

D'une exquise douceur, tissant timidement un écrin vaporeux où la grace et l'émotion la plus nue submergent l'auditeur pantelant et ou la générosité et la fragilité attisent une innervation des sens quasi insupportable, Antony semble tout droit sorti d'une toile de Francis Bacon ou de l'univers d'un David Lynch.

Entouré de somptueux musiciens, ceint d'un fin maillage de cordes comme d'une couronne d'épines, Antony reste ce monstre trop humain qui avec un cran et une pudeur forçant l'admiration , ose exposer son sentimentalisme aigu, son émotivité à fleur de brisure.

Car Antony est une fleur carnivore, qui lentement, en un langoureux et sordide strip-tease de l'ame s'arrache une à une les pétales.

C'est une larme sèche, un sourire voilé derrière la souffrance, mais aussi la célébration quasi mystique du mystère de la voix humaine.

Ni homme, ni femme, Antony est peut-être un oiseau comme il se plait à le chanter..

Cette nuit, je m'endormirai apaisé, dans le frèmissement de ses ailes.