talking to no one - livre

Message Perso

noreply@ (Alain PLAISANT) — Tue, 22 Jul 2008 18:13:00 +0200

Tu dis que je te manque.....

Mais est ce que je te manque autant que je me manque à moi même ?

C'est un devoir de "vacance "

Que d'être absent je le pense

Devoir que pour ma part je conjuguerai

Au subjectif de l'imparfait.......

Exprès Sot

noreply@ (Alain PLAISANT) — Fri, 18 Jul 2008 19:38:10 +0200

Mes enfants j'y pense

Comme on panse une blessure

Mes amours d'errance

J'en paye la facture

Mon père je compense

En sortant mes ordures.

Complètement Sonnet

noreply@ (Alain PLAISANT) — Tue, 15 Jul 2008 18:42:00 +0200

Lettré en instance

Accusé de déception

Pour objet la transe

Comme ordr de mission.

Dans les interstices

Ou je fais mon nid

Que tes bras se glissent

Oh , ma tendre amie.

Vampire et vipère

J'attends la saignée

Laissez vous défaire

Osez me montrer

Ce qu'aux autres on cache

Et qui fait ma quête

Je meurs ou j m'attach'

Suis le lierre et la serpette.

Je suis un enfant

Tout ébouriffé

De larmes et de vent

Et presque étonné

D'être encore vivant.

ps) c'est volontairement que je ne donne pas de renseignement sur le titre musical. Ce sera mon jeu de l'été ...... Qui sont donc les acteurs interprètes de cette entêtante ritournelle ?

Des Cendres

noreply@ (Alain PLAISANT) — Fri, 21 Mar 2008 11:28:00 +0100

Descendre

Ne restera de moi

Que des cendres

De cet émoi.

Décombres

Scories

Tout m'encombre

Et m'ennuie

En finir

Oui, mais comment ?

Et que dire

En partant.....

J'étais si tendre

Si naif

Mon âme à vendre

Est mise à vif

J'ai froid, amour

Un froid de Lou (p )

Tes mains autour

De mon cou.

Ne retiennent plus

Qu'une évidence

Ma seule issue

L'absence.

Emmène moi

Jusqu'au canal

Dèlivre moi

De ce haut mal.

Beam Me Up Scotty

noreply@ (Alain PLAISANT) — Fri, 07 Mar 2008 15:21:39 +0100

Quand il parlait de l'écriture, son esprit devenait limpide et dur comme un diamant. " L'important en littérature, c'était le travail; l'ouvrage bien fait et pour l'amour de l'art, l'effort têtu et prolongé.

Sa lutte était terrible, une terrible lutte nerveuse, un terrible sacrifice.

Ce sacrifice avait besoin de probité, de responsabilité, de conscience, de sens du devoir, de jugement, de volonté, de précision.

Peut-être, dans sa jeunesse, avait-il été un papillon aux ailes couvertes de poudre iridescente.Puis il devint un soldat car " les conditions d'une vie artistiquement crétive sont si ardues, qu'on ne peut les comparer qu'aux devoirs d'un soldat en temps de guerre"

Un artiste est "un soldat à la frontière", qui lutte jour et nuit " non contre les Tartares et les Scythes, mais contre les hordes sauvages d'une mélancolie essentielle

Je Vous En Prie Lisez Là !!!!

noreply@ (Alain PLAISANT) — Thu, 21 Feb 2008 18:05:00 +0100

"Dans mes veines coule non pas du sang, mais de l'âme.

"Je suis absolument "déclassée"..... Je suis réellement, ABSOLUMENT, jusqu'à la moelle, en dehors de toute caste, de toute profession, de tout rang- Derrière l'empereur, il y a des empereurs, derrière le miséreux-des miséreux, derrière moi- LE VIDE.

ELLE ME SAUVE LA VIE ............

Marina Tsvetaeva (1892-1941 ) . Sténographe de la vie.

Exquis Cadavre : Guillermo Rosales/ les Mauvais Garçons

noreply@ (Alain PLAISANT) — Sun, 02 Dec 2007 16:15:00 +0100

Attention !!! Ce livre est dangereux, oubliez le dans votre poche arrière et il serait bien capable de vous mordre les fesses jusqu'au sang en ricanant de plaisir.

Brûlant comme un météore, déboussolé comme une narcolepsie, ce voyage forcé au bout de l'intranquilité , éloge de la vie par procuration, est une déclaration de guerre.

Guerre absolue , totale et sans reddition contre la réalité mortifère et aliénante ou des gamins issus d'un croisement consanguin entre Bunuel et Pasolini torturent des lézards, font jouir le cadavre d'une jument et s'adonnent sans remords à des séances de masturbations frénétiques , avec pour seul refuge les bandes dessinées et les dessins animés ( de mauvaises intentions ) .

Soyez prévenus , Guillermo Rosales, suicidé de la société, vomit sa bile amère sur les petits bourgeois, les "assis " prêts à toutes les putasseries pour "en être ", la fulgurance de son génie confit dans la haine recuite et la détestation tout azimuts ne le place dans aucun camp, si ce n'est celui de ceux qui ne savent plus vivre qu'a l'orée du monde, reclus au milieu de la foule et des bruits ambiants , et qui , sous couvert de la nuit, se livrent aux coits les plus fous , jusqu'à l'apnée de la petite mort.

Ce court roman , écrit à 22 ans , est une bombe à fragmentation, une vague pleine d'émotion sarcastique, qui emporte tout sur son passage, un seau de déjections jeté à la face du lecteur, qui une fois la lecture achevé, choisira de remonter le drap sur lui ou de baiser la réalité à mort, pour mieux la faire s'évanouir.

Magic And Loss : L'Année De La Pensée Magique /Joan Didion

noreply@ (Alain PLAISANT) — Fri, 02 Nov 2007 13:15:00 +0100

Ecrit par l'ombre d'une ombre, une invisible, cette confession sur l'impossibilité du deuil me trouble jusqu'au vertige.

Il y a dans cette ascèse, cette tentative d'apprivoiser l'insoutenable, une véritable autopsie des mécanismes à l'oeuvre dans le travail de deuil et des vecteurs d'un retour à un semblant de vie.

Joan Didion semble tout droit sortie d'un roman de F.Z Fitzgerald. Elle possède l'élégance hautaine et innée d'une Zelda, comme elle, elle est une spéléologue des âmes.

Entre sècheresse clinique et monologue intérieur,son ouvrage, précipité de souffrance incrédule, d'une extrême et douloureuse honnéteté laisse abasourdi par sa lucidité de survivante.

Description minutieuse d'un égarement intellectuel, d'un désordre intérieur proche du séisme émotionnel, puis d'un fantasme de disparition pour ne pas trahir le défunt, et enfin d'un long et labyrinthique parcours vers l'apaisement, ce petit livre lancinant comme une fracture ouverte, chante le déni du temps, d'une voix étranglée par les sanglots, en recherche obsessionnelle de sens.

Dans la chambre de ma fille , laissée intacte après son départ, je réalise soudain que Didion écrit parce que tout ce qui lui reste, c'est justement le contrôle de l'écriture et que sinon, elle sombre.

Alors je frissonne..

Amère Est La Tristesse : Istanbul Souvenirs d'une Ville/ Orhan Pamuk

noreply@ (Alain PLAISANT) — Sun, 21 Oct 2007 19:30:00 +0200

Evocation d'une ville, roman de formation, saisissant traité sur la mélancolie, Istanbul est tout celà à la fois, oeuvre protéiforme, foisonnante et somptueusement illustrée qui donne à goûter toutes les nuances de l'huzun " point de vue sur la vie " sentiment vague , un peu nauséeux, qui la cèlèbre autant qu'il la nie et que sous-tend une angoisse spirituelle diffuse, " un gel" de l'âme qui prècède l'élévation.

Caché dans le secret de son ombre complice Pamuk déroule le fil de bâve d'un sentiment noir qui nous servira de guide aux côtés de Flaubert, Nerval et Gautier.

Il déambule "mort, cadavre qui respire encore " arpentant sans relâche les couloirs de la mèmoire, expliquant l'immatériel, l'évanescent, avec l'élégance un peu gauche des grands pudiques, tout imprégnés de tristesse et surpris d'eux mêmes, content et souffrant d'être loin du monde et de vivre d'autres vies par l'imaginaire.

Istanbul Souvenirs d'une Ville dèchire le coeur car c'est l'autopsie d'un sentiment fondateur de toute oeuvre : la tristesse qui fait voir le monde comme au travers d'une vitre sale et dont toute l'habileté de l'artiste consiste à rendre les couleurs.

Cherche Asile : Alabama Song de Gilles Leroy

noreply@ (Alain PLAISANT) — Sat, 20 Oct 2007 12:45:00 +0200

" Divorce de ton rêve . Tout de suite "

Un livre qui commence ( pratiquement ) par cette injonction définitive ne pouvait que me sèduire. De séduction, il sera beaucoup question dans Alabama Song, urticant opuscule, plongée dans les orties, traversée des humeurs ( sueur, sperme , crasse, cyprine ) et des nèvroses qui s'immiscent dans le silence des interstices.

" Toute vie est un processus de démolition " , affirmait Scott dans "La Fêlure ", démolition des corps assoiffés qui s'affrontent, s'entreprennent pour mieux se déprendre, en une lutte , une danse de mort et de luxure , âpre et sauvage.

Ambitieux, excessifs et provoquants , Scott et Zelda, jetés dans le ravin de la passion pour voir qui des deux rebondira le mieux et le plus loin.

Hélas l'amour est pyromane qui consumme la vie exagérée de ces deux flammèches propulsés sans mènagement dans le brasier de la vie mondaine.

De cette course folle à travers la vie, Zelda ne sortira pas indemne.

Malmenée, bafouée, tour à tour éperdue d'amour puis de haine, elle qui possèdait tous les dons ( peintre , écrivain, danseuse,) passe à côté de la reconnaissance, vampirisée par Scott, monstre trop humain, punie d'avoir voulu exister par et pour elle même.

Hymne à Zelda la magnifique, a qui il rend la voix et restitue l'incandescence, Alabama Song distille le poison d'un baiser qui se termine en morsure et dresse le constat impitoyable que tout artiste porte en lui un cannibale qui se nourrit du pillage de ses proies.